Primer paraje

Burroughs dijo una vez que no se habría convertido en escritor de no ser por la muerte accidental de Joan Vollmer, misma que él le provocase después de una subida de metadona el 6 de septiembre de 1951 en la ciudad de México; dos años después publicó "Yonqui". Una noche helada de 1910 el autor de Ana Karenina salió de su casa sin dar explicaciones; abordó un tren al azar hasta llegar a Astápovo, donde murió de hipotermia en una cabaña de guardafrenos. Paul Celan escribió "la poesía es una especie de regreso a casa", una noche de abril de 1970 se dirigió hacia el puente Mirabeau, a los costados se erigían los tenderetes verdes de los vendedores de libros viejos, el río Sena fue el último nicho de descanso después de suicidarse.

domingo, 17 de noviembre de 2019

Barco a la deriva

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.
La tabaquería (Álvaro de Campos) - Fernando Pessoa
 Lisboa, 15 de enero de 1928.




Si te acuerdas de mí, he vivido,
Si te acuerdas de mí y aún así sigues conmigo
A pesar de todas las copas rotas, a pesar de las deudas,
A pesar de todos los sueños sin realizar y que no se realizarán,
A pesar de que he vivido como inmundicia y enfermedad.

Si te acuerdas de mí, he soñado,
He soñado tantas cosas que solo sueñan los niños,
He soñado sobre Italia, sobre edredones en blanco,
Y sobre las cosas que sueño tengo tus ojos y tus manos
A veces sueño que soy feliz, pero tú sabes que es momentáneo.

Si te acuerdas de mí, no he cambiado,
En el fondo tengo recuerdos amargos y pies fríos,
He cambiado tantas veces que no recuerdo mis inicios,
He cambiado tanto que no tiene sentido ver espejos
Si en ellos al final del día solo serán petequias y mareos

Si te acuerdas de mí, sabes que duele,
Duele pensar el día que te vayas y me quedé sola,
Sola con recuerdos de pistolas de agua y amanecer,
Sola con ideas de cocinar juntos y ver películas también,
Sola que de tal manera nunca esté completa sin tu querer.

Y aunque está es una carta,
Que tú nunca leerás, que tú nunca entenderás,
Será el conjunto de las ideas que me sobrevuelan,
Y que se convierten en aluvión de ansiedades,
Agujas de silencio y recuerdos de una época que yo arruiné.